Привет всем! Сегодня Яра хочу понять как так получилось, что ее мама – для нее самый важный пример того, как делать не надо.
"Эта история начинается не с меня. Дело в том, что моя мама – писательница. Не Роулинг, и даже не Майерс, но тоже весьма популярная в узких кругах. А еще у меня есть папа, который маму очень любит. Он простой рабочий, вообще ни разу не творческий человек, и весь быт лежит на нем.
В общем-то своим существованием в жизни я обязана папе – это он попросил маму завести ребенка, чтобы все было как у всех, а мама взяла и согласилась. Так в их жизни появилась я. И с первых же дней моей жизни мама стала на меня забивать. Точнее… Ну, она вообще на все забивала, но на меня в особенности.
Дома был экстренно сделан ремонт. У нас дом двухэтажный, на втором этаже мансарда. Ладно, ок, я была в том прекрасном возрасте, когда никакие доводы не помогают, но лет с 3х, когда я научилась ходить, мне к лестнице категорически запрещалось приближаться, не то что залазить внутрь. Мама работала же.
Ухаживал за мной папа, в декрет уходил тоже он, и все пеленки, капризы и зубки были на его совести. Ничего, выросла, и даже более чем адекватная. А теперь то, что меня возмущает больше всего. Точнее, что меня просто бесит в моей маме.
Она очень увлекающаяся натура. Если мама работает – это значит неделю или больше, в зависимости от величины книги, у нас дома все ходят на цыпочках, а сама мама может спуститься вниз и начать рыдать о том, что ее возлюбленный умер, или о том, что чума поглотила города.
Но папа мне объяснил, что мама, когда пишет, слишком сильно вживается в персонажей и начинает путать времена года, даты и себя с со своими героинями. Я смирилась. Потом книга отправляется в печать, а мама рыдает уже над тем, что отдает своего «ребенка в большой мир». Потом все празднуют и еще где-то на неделю мама становится адекватным человеком, то есть моей любимой мамой, которая помнит о моем существовании и даже иногда со мной играет. В общем, по всем подсчетам мама у меня в жизни есть только одну неделю в 2-3 месяца.
А теперь, собственно, почему она безответственная. Дело в том, что, когда пришло время отдавать меня в садик, оказалось, что у меня вообще нет документов.
Папа потом долго все восстанавливал, даже чуть с работы не вылетел, а мама только пожимала плечами. На папины вопросы «Я же спрашивал, а ты отвечала – да?» мама говорила, что не помнит такого. Папа подом на всякий случай все документы перепроверил, чтобы подобное не повторилось.
В саду все до самого выпуска считали, что меня растит отец-одиночка. А за мои истории о маме, которая появляется иногда и невпопад, местная психолог назначила мне рад обязательных посещений, чтобы проверить, нет ли у меня отклонений и «помочь справиться с утратой». Да, почему-то все посчитали, что мама умерла. Я ее просила прийти в садик, хотя бы один раз, но бесполезно. Даже папа просил – он не успевал с работы, но она просто забыла! Хорошо, что воспитательница со мной досидела до упора, пока папа не освободился и не приехал.
Мама забывала мои важные даты, сколько мне лет, а пару раз вообще умудрилась забыть, что у нее есть ребенок. Потрясающе, правда? Я реально стала чувствовать себя сиротой при живой родительнице.
Мамы не было ни на одном моем дне рождения, ни на моем выпускном, ни на награждениях, нигде. Ее вообще не было в моей жизни. Была какая-то женщина, которая иногда появлялась и тут же убегала по своим, более важным делам. Сейчас мне уже 18 лет, и я искренне не понимаю, зачем в таких условиях соглашаться на ребенка?
Папе я безумно благодарна, мы с ним лучшие друзья. И то, что я вообще выросла, притом достаточно самостоятельной – это целиком его заслуга. Сейчас у мамы творческий кризис и она требует общения со мной, а я просто не понимаю, о чем мне беседовать с чужим человеком. Тем более, что она не знает обо мне ничего, даже самого важного, а если я ей что-то и рассказываю – сразу забывает".